Яндекс                     ПОИСК ПО САЙТУ                     Google
Mar
11

А. Голяк. “Ничего кроме настоящего”. Роман

Опубликовал: Тадж-Махал

Ворожба…

Завершающие аккорды. Тишина зала. Практически без перерыва мы играем “Голоси”. Я чувствую себя всё дискомфортней. Наше звучание нравится мне всё меньше. Такое впечатление, что мы разучились играть. После “Голосов” я говорю:

- А сейчас не песня, а просто кусочек настроения.

Мы играем им этот кусочек. Меня постоянно наламывает отсутствие выразительности, которой мы так добивались на репетициях. Я уже не могу не обращать на это внимания - мне кажется, что это бросается в уши всем, кто нас слушает. До конца вещи моё раздражение достигает апогея. На мой взгляд, настроение похерилось. Доиграв вещь, я встаю, швыряю в зал: “Спасибо” и намереваюсь уйти со сцены.

И тут народ взрывается такими аплодисментами, что я недоумённо оглядываюсь. Божена тянет меня за рукав, и показывает рукой - весь состав жюри аплодирует стоя. Мне суют в руки листок с оценками. Я слегка офигеваю - девяносто восемь баллов из ста! Васыль мне орёт прямо в ухо:

- Говорят, что за всю историю фестиваля таких результатов не было ни у кого!

Мы уходим за кулисы, где на нас сразу набрасывается толпа знакомых, родственников, приятелей и просто зрителей. Где-то в этой толпе моя маман и Татка. Но им не пробраться через этот орущий живой кордон. К нам с трудом прорывается режиссёр фестиваля и сообщает, что завтра мы играем на финале. Дальше на нас снова обрушиваются друзья-приятели, поздравления, цветы, и я слабо помню всё, что там происходило.

На следующий день движняк был неимоверный. На финальном концерте жюри должны были назвать победителей в разных номинациях. Придя на саундчек, я натыкался в разных уголках за сценой на старательно дорепетировывающих финалистов. Мандраж, лихорадка, стук зубей, дрожь в пальцах…

Ко мне сразу же привязался какой-то малахольный и принялся убеждать, что я качаю в зал тёмную энергетику. Причём, требуя от меня комментариев. Я слушал его в полуха, но потом он-таки меня достал. Я развернулся и зашипел ему в рожу:

- Ты розетку когда-нибудь видел? Туда можно включить всё, что хочешь - от пылесоса до дрели. А дрелью можно сверлить дыры в стене для полезных целей, или дырки у тебя в голове для извращённого удовольствия. Так вот, мы - та же розетка. От тебя, дурака, зависит, что ты туда включишь и как сумеешь использовать. А теперь отстань от меня!

Чувак испуганно отвалил. Всё время до концерта и во время концерта я тусовался за кулисами, трындел со знакомыми, врастая в забытую фестивальную атмосферу. Концерт шёл блоками номинаций. После каждого блока объявляли победителей. Цветы, призы, дипломы! Радость гроздьями.

Мы шли последними в своём блоке. Перед нами шли молодая группа “Крошка Джон” и проект Качумова “Теорема Ферма”. Я был уверен, что Сашка со своим групешником возьмёт первое место. Вчера, правда, они по баллам здорово отстали от нас. Но сегодня всё может сложиться по-другому. Сашка офигенный вокалюга, и это может оказаться решающим фактором.

Нас позвали на сцену. Я вышел и обвёл зал глазами - аншлаг. На этот раз нас встретили бурей аплодисментов. Засверкали фотовспышки, засуетились люди с телекамерами. Васыль гордо выпятил грудь, Божена заулыбалась. Мы разместились на сцене, и я взял дрымбу. Первые звуки “Ворожбы”. Волны. Порывы. Всполохи.

И тут я почувствовал, что сегодня всё по-другому! Куда-то ушло ощущение дискомфорта, исчезло недовольство звуком, нежелание играть… Меня поволокло… Мягко и властно… Исчезала граница между мной и залом, исчезали назойливые фотовспышки, исчезало навязчивое любопытство толпы. Я остался один на один с музыкой. Вот он, кайф неимоверный!

Бездны…

Гривы…

Бешенство ветра…

Ярость реки…

Топоты…

Шёпоты…

Плач потерянных…

Не заблудиться…

Мать огня, помоги…

Демоны…

Кода! Повисли последние аккорды. Зал молчит.

Тишина…

Ещё тишина…

Опять тишина…

Снова тишина…

Есть! Пипл безумствует! Жюри снова аплодируют стоя. Васыль раскланивается… Божена смеётся…

Объявляют результаты. “Отдельная Территория” - девяносто девять баллов из ста! Первое место! Шквал аплодисментов. Нам вручают цветы. Мне дарят гитару. Дают диплом. Мы, победители, закрываем фестиваль финальной пьесой.

Зал затихает. Оттуда к нам тянутся щупальца ожидания. Мы играем “Настрiй”. Очень прозрачная, тихая песня.

Я знаю - ти живеш в дощових краплинах,

Твiй погляд провалля на стежцi самоти,

Ти вмiєш ховатись в прозорих хвилинах

i бавитись в ноти.20

Там тихо-тихо. Пипл слушает не дыша. Настроение витает густым облаком. Васыль легонько трогает струны смычком.

Настрiй смичка спливає по струнах,

Вiолончельне злiтає до стелi,

Ти вмiєш блукати берегом суму

Вiолончелi.

Я сейчас не думаю о том, что мы первые. Я не думаю о том, что с сегодняшнего дня всё будет по-другому. Я думаю о Татке. Эта вещь была написана для неё дождливой ноябрьской ночью. Тогда всё было плохо, и мне казалось, что выхода нет. Я думал о том, что пришлось ей пережить за всё это время. Я думал о том, что она сейчас чувствует, сидя в зале.

Осiннє дiвча малює знайоме

Обличчя зливи в парасольнiй уявi,

Ти вмiєш вертатись з безвиходi втоми

В окрему реальнiсть.

Чуть слышные, ускользающие в тишину виолончельные призвуки. Мягкая вкрадчивая кода. Аплодисменты. Приветствия. Цветы. Поздравления. Мы теряемся в них. Нас захлёстывает толпа поздравляющих. Камеры, фотографы, вспышки, прожектора…

Я спрыгиваю со сцены в зал и иду к той, для которой я только что пел…

Нет связанных новостей.


Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80
    

Оставить комментарий